PECULIAR

Espinhou-se com a flor que colhia,

Nem por isso a deixou de colher.

O sangue que escorreu do dedo

Era claro, voou do vento a mercê,

E respingou justamente na rosa,...

Tão pomposa era ela,

Nem deu pra ver.

Na serra fresca a este período,

Dava-se uma brisa suave,

Semelhante às vestes das mulheres,

Leves como plumas d’ave.

Mesmo o suor do cansaço

Não bastava para lhes ferir a beleza,

Que o momento lhes enchia

De sincera e evidente sutileza.

Nestes sonhares,

Reminiscências,

Renascimentos de tempos idos,

Vejo as imagens,

E me apercebo,

Há lembranças de tempos

Há muito vividos.

Onde estive?

São-me tão peculiares...

(pintura de Érico Santos)