EM TERRAS ALHEIAS

São várias as sagas
De pobres sertanejos,
De peões fugidos,
Em busca do varejo
Dum sonho ou ilusão.

Empreitadas soturnas...
A arma empunhada:
A astuciosa colher
Que ergue impérios.

A colher que molda
Dá contorno e símbolo
À dura massa, pedra...
Uma pedra vazia,
Uma armação vã,
Da ambição de outros.

E o peão da colher,
Dela não tanto se distingue.
Faz-se objeto concreto,
Mero instrumento...
Abusado na grande e onerosa
Obra dalguns...

Alguns outros,
Que querem o barato,
O lucro imediato,
Ao custo que for.

A dor se amputa.
Resta a saudade,
Da terrinha, da simplicidade...
De estar com os irmãos.
Mesmo na peleja...

Resta a “certeza”:
Lá estará novamente,
Regando a semente
Da satisfação
De enfim voltar
Ao seio materno.